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“除你武器！”
德拉科·马尔福的声音在夜空中撕裂，不像命令，更像某种绝望的哭喊。
咒语从他颤抖的魔杖尖端迸发，不是平时练习时那种精准的红光，而是一道扭曲的、几乎失控的能量束。
但它击中了目标。
邓布利多的魔杖——那根传说中的老魔杖——从老人无力的手指间滑脱，像一道银色的流星划过被黑魔标记染绿的夜空。
它旋转着，闪烁着微弱的光芒，最终消失在塔楼下的黑暗里，甚至没有传来落地的声响。
德拉科站在那里，魔杖依然举着，手臂在剧烈颤抖。
他喘着粗气，眼睛死死盯着那个靠着护栏、虚弱得几乎站不稳的老人。
邓布利多没有反抗。
他甚至没有试图站稳。
他只是靠在那里，银白色的头发在塔楼的风中凌乱飞扬，半月形眼镜后的蓝眼睛平静地看着德拉科，那眼神里没有愤怒，没有恐惧，只有一种深沉的、几乎令人心碎的疲惫和……理解。
“我失去了我的魔杖，德拉科。”邓布利多的声音很轻，但清晰地穿透风声，“现在呢？”
黑魔标记在他们头顶燃烧，绿色的骷髅和蛇扭曲盘旋，将整个天文塔笼罩在不祥的光晕中。
塔楼下传来混乱的声音——警报钟声、尖叫声、咒语爆炸声——但塔顶这一小块空间仿佛被隔绝了，只有风声和两个人之间紧绷到极致的寂静。
德拉科的嘴唇在颤抖。
他看着邓布利多——这个他从小在家族宴会中远远见过的传奇人物，这个在巧克力蛙卡片上被誉为“当代最伟大巫师”的老人，这个此刻虚弱得连魔杖都握不住的老人。
“我必须……”德拉科的声音破碎，“我必须杀了你。黑魔王……他命令我……”
他举高魔杖，对准邓布利多的胸口。
魔杖尖在空气中画出微小的、不稳定的圆圈，像他心跳的轨迹。
邓布利多微微偏头，仿佛在研究一个有趣的学术问题。
“但你能吗，德拉科？”
德拉科强迫自己盯着那双蓝眼睛。
然后他的防线开始崩溃。
魔杖从高举变为下垂，手臂无力地垂到身侧。他的脸扭曲了——不是愤怒或决心，而是一种混杂着恐惧、羞愧和绝望的表情。
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